GLORIA FUERTES

ESTA ERA UNA RIMA QUE DEBIÓ ENTRAR EN UN CONCURSO PERO MI MALA MEMORIA ME HIZO ENVIARLA TARDE, PERO AUN ASÍ LA COMPARTO. ESPERO QUE OS GUSTE. 

Y son azules esos túneles que me miraban,

Había mucha gente, pero para mí estaba Sola en la sala,

No me distraía nada más que esa mirada,

De las que recuerdas estando en la trinchera,

De las que te recuerdan Que estás en la tierra.

Ni tiro, ni veneno, ni navaja,

Derrota, timidez y embriaguez,

Yo muriéndome por hablar pero ellas no me dejaban,

Derrota, timidez y embriaguez se llamaban esas Tres Reinas Magas.

Me presentó a sus amigos Aurora, Brígida y Carlos,

Pero tan solo ella era mi Hada Acaramelada bajada del techo,

Una diosa, una Mujer de verso en pecho,

De las que transforman en bueno lo malo,

De las que provocan que Las momias tengan catarros.

Esa noche me convertí en Poeta de guardia,

Y nos seguimos El rastro por nuestra anatomía,

Batimos las alas y Pecamos como ángeles,

Dejamos de ser Obras incompletas tal y como sigue,

Nos Bebimos hasta la luz de los márgenes,

Hablando del mundo y de la mano que lo guía,

Porque Cuando amas aprendes hasta geografía.

¿Será mejor que me vaya a  una Isla Ignorada de Caracas y emigre?

Está claro que su recuerdo me persigue,

Seguiré Bebiendo del hilo,

Que Ate los bigotes a ese tigre.

Nunca pudo ser mi Historia de Gloria y aún me arde,

¡Que difícil es Ser feliz mas de una tarde¡

Yo era como Un perro que no sabía ladrar,

Y ella se fue volando en su Cometa Blanca, no la vi jamás,

Se coló en mi corazón como nadie había conseguido,

Se coló como una mosca en la sopa de un Cocinero distraído.

Hasta que un día la Big Vand tocó para mí,

Y resucitó un muerto con pasado turbio,

Sus Brazos dejaron de estar Desiertos en este Poema de Suburbio,

Camarero! un Martini hasta arriba de elixir!

Está pagado señora Petra, ese señor pregunta por ti

ME GUSTA ESCRIBIR

Me gusta escribir,
cuando huelo el aroma de alguien que no deseé perder,
cuando olvido a alguien que nunca debió irse,
cuando miro algo que no quiero ver,
y es demasiado tarde para arrepentirse.

Me gusta escribir,
cuando alguien que siempre estuvo ahí olvidó el camino de vuelta,
cuando la amistad viene con comisión de apertura como en un banco,
cuando digo que nada me afecta,
y pienso que me pierdo algo.

Me gusta escribir,
cuando subo al Albaicín a mirar siglos de historia,
cuando suena una guitarra flamenca,
cuando rebusco en mi memoria,
y recuerdo lo que me apetezca.

Me gusta escribir,
cuando conduzco mi bicicleta por la Abadía,
cuando la melancolía se llama Almería,
cuando tengo mucha envidia,
de las rimas de Manolo García.

Me gusta escribir,
creo que lo haré siempre hasta que se me caigan los dientes,
las rimas serán mis hijos y mis nietos,
y de aquella que se haga creyente,
y admire mis sonetos.

Me gusta escribir,
es mi enfermedad diagnosticada,
es la tirita de mi cicatriz marcada,
son las rimas el regalo que mas venero,
son ellas la poción que me quita el veneno,
salen de mi cabeza para el folio en dias de luto,
salen de mi corazón para mis amigos en forma de tributo.

Y es que me gusta escribir,
mandar un mensaje en una botella al mundo,
que lo lea alguna doncella que pueda cambiar mi rumbo,
ver reflejada la admiración en mis seres queridos,
captar en las rimas mi alegría y mi quejido.